Ombre sauvage ...
Impossible possible.
les arènes puent la mort.
La mort ne se repose pas.
La clameur des corridas couvre déjà les pleurs.
Le torero se joue la vie,
On ne doit pas l'oublier
Dans l'ombre des chiqueros
Un nuage noir aiguise ses poignards.
Vêtu de lumière et de ses seuls espoirs,
le jeune avance, d'un pas décidé.
La mort ne se repose pas.
Nu, armé de son seul rêve
le jeune défie sa peur.
Une aiguille de feu incendie sa chair.
Possible impossible.
Les arènes puent la mort.
